Dia Internacional do Livro e dos Direitos Autorais

Ode ao livro (II)

Livro,

formoso

livro,

minúsculo bosque,

folha

após folha,

o teu papel

rescende

à matéria,

és matutino e nocturno,

cereal,

oceânico,

nas tuas velhas páginas

havia caçadores de ursos,

fogueiras

à beira do Mississipi,

canoas

nas ilhas,

mais tarde

caminhos vários,

revelações,

povos

rebeldes,

Rimbaud como um ferido

peixe sangrento

palpitando no lodo,

e a beleza

da fraternidade,

pedra a pedra

ergue-se o castelo humano,

dores que entrelaçam

tudo o que é firme,

solidárias acções,

livro

escondido

de bolso

em bolso,

lâmpada

clandestina,

estrela vermelha.

Nós

os poetas

andarilhos

exploramos

o mundo,

em cada porta

a vida nos acolheu,

participamos

na luta terrestre.

Qual foi a nossa vitória?

Um livro,

um livro repleto
de contactos humanos,
de camisas,

um livro
sem solidão, com homens
e ferramentas,

um livro
é a vitória.

Vive e cai
como todos os frutos,
não tem apenas luz,
não tem apenas

sombra,
apaga-se,
desfolha-se,
perde-se

de rua em rua,
despenha-se na terra.
Livro de poesia
de amanhã,

volta
novamente

a ter neve ou musgo
nas tuas páginas
para que os passos
ou os olhos

vão gravando

sinais:
descreve-nos
de novo o mundo,

as fontes
entre a espessura,
os altos arvoredos,
os planetas

polares,
e o viandante
pelos novos caminhos,
avançando

pela selva,

pela água,

pelo céu,
na mais nua solidão marinha,
o homem
descobrindo os últimos segredos,
o homem
regressando

com um livro,
o caçador de volta
à casa com um livro,
o camponês
lavrando

com um livro.

Pablo Neruda. In: Odes Elementares. Tradução Luis Pignatelli. Lisboa, Publicações Dom Quixote, 1977, ps. 160 a 163.

Imagem: Leda Lucas

Poema: Ode ao Livro (II) - digitado por Leda Lucas